« Être né dans une petite île, dans un trou perdu colonial, signifiait une résignation précoce au destin. L’architecture de pacotille de la seule ville, les vérandas de poupée, les jalousies, les avant-toits de dentelle, joliment ajourés comme les napperons qui ornent les tables encaustiquées des pauvres, paraissaient si fragiles que la nature était la seule vie concevable. Une nature sans l’homme, comme la mer sur laquelle la voile d’une barque ressemble à une interruption. Une nature aux chancres : bicoques grises et pourries, de la couleur d’une robe de paysanne, qui s’entassaient pêle-mêle sur les pentes rocheuses à l’extérieur des villages. Mais par la nature, on en venait à aimer l’absence de philosophie, ainsi que, fatalement, peut-être, la beauté de certains avilissements. »

Première traduction française d’une pièce de Derek Walcott, Prix Nobel de Littérature 1992.