Il y a du Deuil pour deuil dans ces Deuils.

De la perte réelle de son père, puis de sa mère, Fernand Cambon s’est trouvé faire écriture. Ainsi et peu à peu, les quinze dernières années de sa vie auront été ponctuées de textes circonstanciés, chacun repartant chaque fois de zéro. La mort venue, on aperçoit qu’ils ne se seront pas succédé sans logique.

Dans les intervalles de ses traductions de Freud et de poètes – souvent poétesses – allemands (et polonais), chroniques et instantanés se sont déposés. Il les a longtemps tenus secrets, ne les ayant parfois lus ou donnés à lire qu’à ses amis.

Quand la maladie l’eut tenu éloigné de ses chères montagnes (par lui si abondamment photographiées), il en préleva certains dans les milliers de pages accumulées, les composa dans un certain ordre et les fit brocher, ultime performance, au sens littéral de ce terme, invitant le lecteur à y mettre du sien.